Le 28, nous sommes en mer. La météo se gâte, il est temps de fuir vers l’ouest. Le 1er mars, nous atteignons la barrière de Shackleton. Le Commandant Charcot se faufile entre deux langues de la plateforme. Au fond : une immense banquise côtière.
Nous accostons dans la glace. Parfait. Je pars devant en éclaireur, tooq en main, vers la falaise immaculée aux reflets bleus, véritable fresque brutaliste façonnée au ciseau, plâtrée à la truelle, découpée au cordeau. Au pied, des groupes d’adélies et de phoques de Wedell. Le vent fouette le visage et engourdit les traits. Je ferme les yeux et avance, tout ouïe, concentré sur les grincements légers des fissures de la banquise. Houle, marée, vent : la fast ice subit les contraintes, et les diffuse en se craquant, formant un réseau de charnières qui peuvent jouer. C’est donc un grand puzzle de pièces articulées. Tandis que nous attendons les premiers passagers, une cohorte de manchots empereurs s’avance vers nous. Instant de grâce. Nous sommes seuls, face à l’altérité de ces gardiens du bout du monde.
Sept kilomètres et quelques heures plus tard, nous rentrons au navire. La navigation qui s’ensuit, sous un soleil radieux, est exceptionnelle. Nous évoluons à travers un labyrinthe de tabulaires. La faune est au rendez-vous : les baleines de Minke bondissent hors de l’eau, les orques chassent par dizaines, les phoques lézardent sur les glaçons. A l’infini, les donjons de glace crénellent le bleu méditerranéen. Le soir, le crépuscule nous offre une toile surréaliste. Une lune pleine se lève au nord-est. Je crois que c’est ma première sur la côte Antarctique. Elle jette une clarté sereine sur les icebergs. Voilà. C’est pour une journée comme ça qu’on vient ici.
A suivre …
